Zeitnetz

Ich habe nie diese Klarheit gehabt, die man benötigt, um schreiben zu können. Nicht einmal meine Angst ist klar und fassbar, oder meine Scham. Alles wird zugedeckt durch den Rückzug, nicht in mich selbst, nirgendwohin, auch nicht in die Vergangenheit, nur weg von allem, was mich berühren könnte, was eine Meinung erfordert, eine Haltung, eine Position.

Ich habe nie eine eigene Sexualität gehabt. Kein Verlangen, aber auch kein eindeutiges Nichtverlangen. Nur Angst und das Gefühl, das alles habe nichts mit mir zu tun. Ich habe nichts mit mir zu tun.

Der Schornstein raucht, auf einem Balkon hängt Wäsche. Der Tag blickt sich verstohlen um. Ich betrete Muttererde und löse mich vom Boden.
Bevor ich schrieb, dachte ich nach. Ich drehte und wendete die Buchstaben und Gedanken, bis nichts davon übrig war. Nicht einmal die Leere.