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Ein reißerischer Morgen bricht an. Wir kümmern uns. D.h. Nichts wird zu niemand. Niemand aber verliert sich in einem Meer von Bedeutungslosigkeiten.
Einst schrieb ich Geschichten. Schrieb sie mir unter die Haut, und die Haut dankte es mir, indem sie pulsierte bevor sie starb.
Einst schrieb ich Geschichten. Schrieb sie mir unter die Haut, und die Haut dankte es mir, indem sie pulsierte bevor sie starb.
Weberin - 13. Mai, 08:24
