Entfernungen
Sie wird wach. Lächelt mich an. Sie ist erschöpft, blass. Ihre Lippen sind aufgesprungen. Ich reiche ihr das Glas. Sie trinkt. „Was ist aus mir geworden?“, fragt sie. „Was habe ich erreicht?“
„Mich“, sage ich, „mich hast du geschaffen.“
Wir schweigen. Sehen uns an. Keine von uns bewegt sich.
„Ich habe Angst“, sagt sie schließlich.
„Ich weiß“, antworte ich.
„Das ist eine dumme Antwort“, sagt sie.
Wir lachen. Dann muss ich gehen. Weil wir es nicht aushalten, einander so nahe zu kommen, nachdem wir uns ein Leben lang voneinander entfernt haben.
Weberin - 21. Apr, 09:13
