Zeitnetz

Eines Nachmittags, sie ist vielleicht sechzehn oder siebzehn, sitzt sie am Schreibtisch und will über ihren Vater schreiben, als sie merkt, dass alle Worte, die ihn bezeichnen könnten, mit ihm gestorben sind.

Jede Nacht läuft sie die Häfen ihrer Kindheit an. Versucht an Land zu gehen und wird erneut abgetrieben. Nacht für Nacht wiederholt sich dieses Schauspiel. Der Morgen ist zu hell, die Nacht zu schwarz. Nirgends die kindlichen Farben.