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Heute ist Lee gestorben. Man hat mich angerufen. Ich saß in der Küche am Fenster und trank Kaffee, als das Telefon läutete. Ich erinnere mich nicht an den Namen des Anrufers. Er hat nicht viel gesagt. Nur, dass sie tot ist. Ein Unfall. Man habe ihn gebeten, mich zu benachrichtigen. Ich nickte und legte auf. Setzte mich wieder an den Tisch, wunderte mich, dass meine Hände nicht zitterten, dass mein Körper so tat, als sei nichts geschehen. Ich wusste nicht einmal, wo sie war, ob ich sie noch einmal sehen konnte. Aber ich trank seelenruhig meinen Kaffee und sah aus dem Fenster.
Mittags holte ich das Kind von der Schule ab. Ich sagte ihm nichts und es bemerkte nichts. Wir redeten wenig. Das Kind war immer schon ein stilles Kind.
Es fragte nicht nach Lee.
Nach dem Essen legte ich mich in unser Bett. Das Kissen neben mir roch noch nach Lee.
Wir waren nicht verheiratet. Ich wusste nicht, welche Rechte ich hatte, was ich jetzt tun musste.
Das Telefon klingelte nicht mehr.
Weberin - 8. Jun, 09:23
